Из дневника художника. Стихотворения - Терентiй Травнiкъ

Их просто вычислить сумей.

Алексей Мишин

(1936—2009)

На дорогах войнытишина столько лет.На дорогах войныне слышны строевые.Был да вылинял весьгимнастёрочный цвет,Но весна на Девятое —всё как впервые.

И откуда-то изполевых дневниковВылетают на светпробуждённые птицы,И откуда-то изнедошедших стиховВылепляются в майэти парни-страницы.

Я беру и пишуиз оттуда на лист,Я пишу о любви,о надежде, о жизни.Только ты мне поверь —до чего же лист чист! —Никогда не встречалсочинения чище.

Только ты прочитайэту юность тех лет,Не спеши отпускатьэти строки на ветер.Этот стих написалубиенный поэт,Написал, чтобы жилтвой читатель на свете.

«Быть может, кто-то отзовётся…»

Быть может, кто-то отзовётсяНа непрошептанность мою,Своим молчанием коснётся,Протянет паузу свою.

Пускай затянется немая,Зависнет молча надо мнойНеявностью земного раяПеред грядущей немотой.

Я протяну к ней руки-строки.Пусть не достану, но пойму,Срываясь со хребта эпохи,Что тем покинул я тюрьму.

«Сатурн меня в тюрьму сажает…»

Сатурн меня в тюрьму сажает,Но следом в камеру УранОтмычку от замка кидает…Луна приносит тишину,Но Марс безжалостен к покою.Так к Слову я, мой друг, иду,Ведомый заданной судьбою.

Из «Арго и Лунтерриды»

Как ты беспомощна в своёмстремленье к знанью!Как ты бескрыла там, где разум правит!О женщина, что ищешь тысредь правил,К чему тебе безумство?Вникнув в тайну,Ты кроме тайныв тайне не найдёшьИного. Так зачем идёшьТуда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени – только скорбь?Неужто стоит этого любовь?Ты, в совершенстве отданная миру,Дерзаешь выронитьиз рук – творенья лиру?Есть мера позволительности, в нейВсё сочтено. И узок путь путей…И краток миг у времени той меры…

Ты думаешь, за дверью что-то есть?Проникнуть не спеши.Доверься радости,дарованной незнаньем.Философы – печальны… ОправданьеИх – выйти за пределы этой жизниНе принято законом бытия.Магистры создавали под себя:Их описания подобны продолженьюКартины, писанной неведомой рукой.Так стоит ли потерянный покойТой тайны, явленной здесь в силе…Не просто в силе – в силе неземной?

«Бескрылые стихи…»

И помнит память, хоть дырява: Не польза обещать, а вред. При жизни будущее здраво

У мертвых будущего нет.

Ковалёв Дмитрий

(1915—1977)

Бескрылые стихидержу в своих ладонях.Бескрылые стихи,для вас – иная доля.Вы мне родней иных —крылатых и удачных,Чей слог не позабыт,но ничего не значит…

«Что скажешь? Дело разве в этом…»

Что скажешь? Дело разве в этом,Что называли лето Летом,Что ждали эти дни как чудо,Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,Как припасённая обнова,Пришло не к нам,а к тем, кто следомЗа нами написали лету?

Что скажешь?Что же ты мне скажешь?!Когда осенняя душаПривстанет, чтоб уйти однажды,Пропив последние гроша.

Когда ей будет не до лета,Когда отголосит листваИ ляжет под ноги бесцветноК душе, чтобы та по ней ушла.

Ушла навечно, безвозвратно,Как уходили до неёТе, в ком отложенное завтраВ утиль сдавалось, как ничьё.

«Быть может, там, за поворотом …»

Моя Вселенная – мой дом, и то не весь – одна квартира. Что же осталось мне от мира

который за моим окном?

Николай Ушаков

(1899—1973)

Быть может, там, за поворотом —За угловою запятой —Меня подхватит нежный кто-то…Своею лаской неземной.

Он понесет меня сквозь время,Он пронесёт над бездной, гдеВсё, что отвергнуло твореньеВ моей распластанной судьбе.

Он не позволит мне сорваться,Предвосхитив мою печаль,Даст на мгновенье отозваться,И я воспользуюсь. Едва ль

Он вместе сложенные крыльяПрижмёт к натуженной спине?«Мой ангел, – я спрошу, – а был лиТот миг, что жизнь вручила мне»?

Он промолчит, ему ли словомПоэту зашивать уста,Он – Ангел, ангелам не новоСтихопрочтенье мертвеца.

И, вероятно, отвернётся,Глаза закрыв. Но, как ответ,Меня задумчиво коснётсяЕго непостижимый Свет.

«Приходит время и уходит…»

Приходит время и уходит,Как ветерок коснётся лишь.Как некто в сторону отводитТебя – поддашься и молчишь.

Ты веришь, что, мол, так и надо,Что от судьбы велений нетИного хода, русла, ряда,Не поменять судьбы билет.

Она единственное местоТебе без выбора даёт,Пусть неудобно, жестко, тесно,Но что поделаешь – твоё.

Оно – твоё. Свыкаясь с этим,Возьми нелёгкое, живи.Как часто принимают детиИз взрослых рук, и как они

Находят в вверенном отраду.Судьба, что любящая мать,Тебе протягивает, чадо,И остаётся только взять.

«Где-то там, говорят, есть иное совсем…»

Влюбленные, в упреках пыл умерьте, Боль не несите сердцу и уму. Запомните: размолвка – четверть смерти

А испытанье смертью – ни к чему.

Мустай Карим

(1919—2005)

Где-то там, говорят, есть иное совсем,Есть такое, чему нет названий, ни места.Только мне ни к чему этот дивный концерт,Я живу тем, что слышу в биениях сердца.

Я иду этим ритмом и этой стопой,Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.Кто когда-то куда-то нырял с головой,Разведя неподъёмно сведённые счёты,

Тот услышит мои неслова о любви,Неслова, что молчат, тишине потакая.Ах, куда ж вы меня завели, завелиНеслова, уводя от опасного края!

Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,Некасанием льющихся в вечные воды!Неслова не читаются в здешних устах,Неслова – проживаются вдохом свободы.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,Где-то там за морями морей есть иное.Дует ветер грядущих больших перемен,Дует ветер неслов о великом покое.

«Сквозь листву уснувшей рощи…»

Сквозь листву уснувшей рощиРазглядел – не удивилсяЯ звезду сегодня ночьюИ похоже, что влюбился:

В эти полусветотени,В эти соприкосновенья.Месяц, выгнувшийся гений,Отсеки стих от творенья!

Отсеки строки неплавностьОт всего, что нынче вижу,Раздели меня на главы,Может, так быстрее спишут.

Потому что очень надо,Потому что я – влюбился,Потому что где-то рядомЕсть кому сейчас не спится.

Кто глядит на это небо,Кто влюбляется, а как жеБыть ему, кто тем же следомСледует за мной бесстрашно?

Мы похожи, мы – такие —Чудаки, каким не ставятЗдесь надгробия земные,Нас могилой не исправить.

И куда-то вместе с летом,С заиюленною брагой —Не подумай, что поэтом,Но законченным бродягой —

Ухожу за эти рощи,К той, которой нынче снился.Отпишусь последним – строчкой:Не ищите, я – влюбился!

31 Июля

Июль всегда короче лета,Но скажешь, разве дело в этом?Но разве дело в том, что редокФрагмент, средь вороха пометок?

Что нужное найти непросто,Что главное не под рукой?Рассыпаны на небе просомОтветы звёздные: где твой?

Где тех лучей соединенье —Тропинка для души твоей,То верное из отреченийОт непокладистых страстей.

Где тот единственный из тысячНепоправимо верный шаг,Способный без зубила высечьТакое лёгкое: Всё так!

Всё так, как надо – не иначе,Всё так, как должно здесь и быть.Ах, эта вечная задача:Судьбой протянутая нить…

«Вечереет. Вечер реет…»